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C'est son maître...

C'est son maître, elle le sait, elle le craint, mais pourtant elle l'aime... en secret.

Lui, il croit, qu'elle le craint, qu'elle a peur, qu'elle le hait, mais pourtant il l'aime... en silence.


Silence...

Dans cette pluie dans le noir, ses prières que Dieu n'entendit pas, lui s'y attarda. Sa perte, sa

bénédiction ou rédemption, pour celui dont le cœur ne bat plus, en la voyant son sang se réchauffa.

Dans cette pluie, toute la nuit il l'écouta, et avant l'aube sur lui, ses yeux se posèrent...


Ô interminable silence ! Abrège cette torture, je garderais en moi pour l'éternité, la mélancolie de

ces collines qui m'ont vu grandir et qui m'auront vu mourir. Âme du vent venant du nord tu

lamenteras la profanée. Pluie des Océans, des profondeurs inconnues aux cieux innommables tu

pleureras devant l'éternel pour celle qui lui échappa comme l'eau coule de tes mains...


Il la rassure, il lui promet, qu'elle renaîtra. A genoux devant elle, le vent souffle, sans pluie, les

larmes noient sont visage... Dans son regard il sait, rien ne sera comme avant.


L'étreinte, le monde autour s'arrêta, c'est la promesse du sang et le pacte de leur éternité,

entrelacés comme leurs corps dans ces plaines... La goutte de pluie des cieux effleure sa joue

pâle, elle s'écroule dans ses bras... Un dernier soupir, le battement de cœur, pour elle le temps

s'est arrêté, autour rien n'est que silence, l'aube embrasse déjà le ciel d'abîme, comme lui

embrasse ses lèvres froides. Et morte désormais n'est-elle plus tout à fait...

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